Nate White, ein britischer Schriftsteller, hat die beste Beschreibung von Donald Trump verfasst, die ich je gelesen habe: „Warum mögen manche Briten Donald Trump nicht?“ Da fallen mir ein paar Dinge ein. Trump fehlen bestimmte Eigenschaften, die die Briten traditionell schätzen. Er hat zum Beispiel keine Klasse, keinen Charme, keine Coolness, keine Glaubwürdigkeit, kein Mitgefühl, keinen Witz, keine Wärme, keine Weisheit, keine Subtilität, keine Sensibilität, kein Selbstbewusstsein, keine Demut, keine Ehre und keine Anmut – alles Lustigerweise hat sein Vorgänger, Herr Obama, großzügig mit diesen Eigenschaften gesegnet. Für uns bringt der starke Kontrast Trumps Beschränkungen eher peinlich deutlich zum Vorschein. Außerdem lachen wir gern. Und obwohl Trump lächerlich sein mag, hat er nie etwas Witziges, Witziges oder auch nur ein wenig Amüsantes gesagt – nicht ein einziges Mal, nie. Ich sage das nicht rhetorisch, ich meine es ganz wörtlich: nicht einmal, niemals. Und diese Tatsache ist für die britische Sensibilität besonders beunruhigend – für uns ist es fast unmenschlich, keinen Humor zu haben. Aber bei Trump ist es eine Tatsache. Er scheint nicht einmal zu verstehen, was ein Witz ist – seine Vorstellung von einem Witz ist ein grober Kommentar, eine Analphabetenbeleidigung, ein beiläufiger Akt der Grausamkeit. Trump ist ein Troll. Und wie alle Trolle ist er nie lustig und lacht nie; er kräht oder spottet nur. Und erschreckenderweise redet er nicht nur in groben, geistlosen Beleidigungen – er denkt tatsächlich darin. Sein Verstand ist ein einfacher Bot-ähnlicher Algorithmus aus kleinlichen Vorurteilen und reflexartiger Gemeinheit. Es gibt niemals eine Unterschicht aus Ironie, Komplexität, Nuancen oder Tiefe. Es ist alles Oberfläche. Einige Amerikaner mögen dies als erfrischend offenherzig empfinden. Nun ja, das tun wir nicht. Wir sehen darin keine innere Welt, keine Seele. Und in Großbritannien stehen wir traditionell auf der Seite von David, nicht von Goliath. Alle unsere Helden sind mutige Außenseiter: Robin Hood, Dick Whittington, Oliver Twist. Trump ist weder mutig noch ein Außenseiter. Er ist das genaue Gegenteil davon. Er ist nicht einmal ein verwöhnter reicher Junge oder ein gieriger fetter Kater. Er ist eher eine dicke weiße Schnecke. Ein Jabba der Hutt der Privilegien. Und schlimmer noch, er ist für die Briten das Unverzeihlichste von allem: ein Tyrann. Das heißt, es sei denn, er ist unter Tyrannen; Dann verwandelt er sich stattdessen plötzlich in einen weinenden Kumpel. Es gibt unausgesprochene Regeln für dieses Zeug – die Queensberry-Regeln des grundlegenden Anstands – und er bricht sie alle. Er schlägt nach unten – was ein Gentleman niemals tun sollte, würde, könnte – und jeder Schlag, den er ausführt, geht unter die Gürtellinie. Besonders gern tritt er die Schwachen oder Stimmlosen – und er tritt sie, wenn sie am Boden sind. Die Tatsache, dass eine beträchtliche Minderheit – vielleicht ein Drittel – der Amerikaner sich ansieht, was er tut, zuhört, was er sagt, und dann denkt: „Ja, er scheint mein Typ zu sein“, ist ein Grund für Verwirrung und nicht wenig Besorgnis gegenüber den Briten, wenn man bedenkt, dass: • Amerikaner netter sein sollen als wir, und das sind sie meistens auch. • Man braucht kein besonders scharfes Auge fürs Detail, um ein paar Makel am Mann zu erkennen. Dieser letzte Punkt ist es, der die Briten und viele andere Menschen besonders verwirrt und bestürzt; Seine Fehler scheinen verdammt schwer zu übersehen. Schließlich ist es unmöglich, einen einzigen Tweet zu lesen oder ihn ein oder zwei Sätze sprechen zu hören, ohne tief in den Abgrund zu blicken. Er macht Kunstlosigkeit zur Kunstform; er ist ein Picasso der Kleinlichkeit; ein Shakespeare der Scheiße. Seine Fehler sind fraktal: Sogar seine Fehler haben Fehler und so weiter bis ins Unendliche. Gott weiß, dass es schon immer dumme Menschen auf der Welt gegeben hat, und auch jede Menge böse Menschen. Aber selten war die Dummheit so schlimm oder die Gemeinheit so dumm. Er lässt Nixon vertrauenswürdig und George W. klug aussehen. Wenn Frankenstein tatsächlich beschließen würde, ein Monster zu erschaffen, das ausschließlich aus menschlichen Fehlern besteht, würde er einen Trump erschaffen. Und ein reumütiger Doktor Frankenstein würde große Haarbüschel ausstrecken und voller Angst schreien: „Mein Gott… was… habe… ich… erschaffen?“ Wenn es eine Fernsehsendung wäre, eine Fotze zu sein, wäre Trump die Box.“

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